Wanted!

     Когда-то давно, лет эдак двадцать назад (а то и поболе), моя старшая сестра выписывала журнал "Парус". Такой себе студенческий журнал конца 80-х — начала 90-х. Мне он был не интересен. Придет очередной номер — полистаю для порядка и заброшу.
     Но если что-то должно найтись, если с чем-то или кем-то тебе на роду написано встретиться — уж будь уверен: найдется, отыщется, из небытия вынырнет и пред ясны очи предстанет. Причем, как правило, совершенно неожиданно.
     Газеты и журналы мы никогда не выбрасывали. В хозяйстве бумага нередко может пригодиться, да к тому же если зверье имеется (а оно имелось почти постоянно, и вместо песочка в лоточке довольствовалось листком бумаги — разумеется, тоже в лоточке: так оно было воспитано, зверье наше); а дармовых газет в те времена по почтовым ящикам не раскладывали. Поэтому в кладовке хранилась солидная стопка макулатуры. И в один прекрасный день я извлекла из этой стопки очередной листок для звериных нужд. И зацепилась взглядом за строчку, за строфу...
     В общем, с этим листком (да-да, из того самого журнала) я зависла минут на десять. Прочла всё, что на нем было. Потом перечитала стих, понравившийся больше всего. И пошла засовывать листочек в свой "архив" — залежи школьных тетрадей, журнальных вырезок, научно-популярных брошюрок: не ровен час потеряется, ведь чуть не использовала... не по назначению...
     Позже то стихотворение я просто переписала в тетрадь со всякими цитатами из худ. литературы и своими стишками. Но до сих пор досадую сама на себя за то, что не увидела его в журнале: на моем листочке было продолжение-окончание подборки произведений неведомого автора, я не знаю его имени.
     Когда прорубила собственное интернет-окно в мир, то надеялась, что быстренько решу этот вопрос. Сейчас-сейчас, автор, я тебя найду-у-у... "А фиг тебе, Наташа, а не автор," — нагло заявили "Гугл" с "Яндексом". Я настаивала. Они отвечали всё то же. Такова се ля ви.
     Но я все-таки поделюсь с общественностью. Вдруг кто-то узнает и подскажет, чей это стих.

                              *** 

Твоя улыбка...
Всё о ней, о ней.
Она — была!
                        Она была острей,
чем боль
                любовью раненого тела,
и уголок души моей
                                   задела,
и рассекла:
                    оттуда каплет свет,
как влажный воск,
как снег — с немого неба,
как с неба — смех
(застенчиво и щедро)...
Но эта ночь!
                      Наверно, бог ослеп,
и мрак из глаз его
                               на землю льется.
И, как со дна
                       бездонного колодца,
стекает в душу мне
                                   (как дождь — в овраг).
За что мне этот свет
                                     и этот мрак?!